Por Alejandra Bermúdez Mallol Junio 19, 1981 ¿Recuerdas, hermana, mi casa llena de canastos, de vasijas, de tinajas de barro? Abrí sus puertas para que el prodigio popular iluminara mis rincones, para que el color del pueblo alumbrara mis paredes. Y siempre había un lugar para algo más. Para los retratos solemnes de nuestros abuelos. Y para sus espadas. Y los viejos libros de nuestro padre. Y las cosas viejas de todos. Los antiguos baúles con mis nostalgias gastadas. ¿Recue

Por Lucrecia Méndez de Penedo Difícil tarea fijar el rostro de Mario Monteforte Toledo. Como si se intentara congelar la vida. Y como si él lo permitiera fácilmente. El escritor guatemalteco juega un duelo con el lente de Ricardo Mata: ambos están al acecho. La mirada inteligente y desafiante dice mucho más que las palabras. Tiene un hermoso semblante de joven anciano. Las líneas de su rostro, como si fueran las de su mano, revelan lo que uno imagina como una

Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa, y escondido tras las cañas duerme mi primer amor, llevo tu luz y color por donde quiera que vaya. (Mediterráneo, Joan Manuel Serrat) Volví a Málaga porque me recordaba a mi padre. Papá era andaluz por nacimiento, hijo del Mediterráneo y fieramente español. A pesar de su alma profundamente ibérica, vivió como nómada toda su vida. Pero siempre añoró la Málaga de su infancia; y al mar, al que amaba como “una mujer, perfumadita